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Aufgebracht und ohne die Komik ihrer Rede zu erkennen, starrte die Künstlerin in Bettinas leicht belustigte Augen. »Kein Wunder, dass hier lauter halb debile Existenzen rumlaufen. Hier hat die Inzucht jahrhundertealte Tradition. « Bettina nickte. »Das fällt garantiert auch in diese Kategorie. Und außerdem ist das ganz typisch für diese Kleinbürgermentalität. Echt. Alles Unangenehme wird einfach weggeleugnet. Zuerst die Schwangerschaft. Dann das Kind. «, fragte Bettina beiläufig. »Keine Ahnung.

Vermutlich eine Mischung aus allem, was nur antik genug aussah, vermutete Bettina. Zögernd betrat sie eine der beschädigten Marmorstufen, die auf die Anhöhe führten. Struppige Lorbeerbüsche säumten den Weg. Die Treppenstufen schienen schon zerbrochen verlegt, der Lorbeer absichtlich verwüstet und das Moos vom Architekten mitgeplant, um diese verlorene Stimmung zu erzeugen. Es erinnerte an die künstlichen Ruinen, die man manchmal in einem romantisch aufgemotzten Schlossgarten finden kann. Von oben, aus der Nähe besehen, wirkte der Tempel klobig; zwischen den Säulen tropfte es.

Sonst gab es niemanden? Keinen Gärtner? « »Natürlich. Müller, der Gärtner. Ist letztes Jahr gestorben. Die Putzfrau lebt auch nicht mehr. « »Sind alle tot«, murmelte die Kommissarin. « Eine Pause entstand, bis er das Gespräch fortsetzte. »Im Grunde bin ich sowieso kein guter 41 Zeuge, denn ich war in der fraglichen Zeit wenig zu Hause. « Bedauernd hob er die Hände. »Außerdem wäre mir eine Schwangere kaum aufgefallen. « Zustimmendes Nicken von dem kleinen Polizisten namens Willenbacher. Er kritzelte irgendetwas in sein Notizbuch.